Неверный лунный свет, который ты так любила, падает на твою фотографию на сцене. Лунные блики играют на стекле, мешая разглядеть ее получше. Может быть, она и не так уж плоха, хоть я никогда и не любил ее. На ней и ты, и в то же время - не ты. Не ты - какой вижу тебя я. А ты - какой видят тебя все остальные.

Не люблю твои фотографии, в них нет твоей души. Твоей чистой, мерцающей мягким жемчужным светом души.

Говорят у тебя красновато-карие глаза. Глупости. У тебя иногда печальные, иногда веселые, всегда понимающие и такие мудрые глаза. Поэтому они золотистые, как солнце. Бывает, уже не могу смотреть в них, но никогда не хватает сил отвести взгляд, и я смотрю в эти солнечные глаза дальше, вбирая их силу и мудрость. Они радостные, как яркий солнечный день, и печальные, как величественный закат. Твои золотистые глаза.

И волосы у тебя совсем не черные. И зеленым отливом даже не пахнет. Порой мне кажется, что твои волосы бесконечно длинные. Они сплетаются со всех сторон в мягкую шелковую сеть и укрывают меня ею с ног до головы. Это потому что твои волосы сплетаются с ветром. И они, как и ветер, - снежно-белые с нежным сапфировым оттенком.

Последний раз мы стояли с тобой под дождем за день до твоей смерти. Огненные струи воды стекали по твоим длинным волосам. А по лицу текли огненные и кроваво-красные капли. Кроваво-красные - твои слезы. Почему ты плакала? Может, знала?

Ужасно тихо в твоей пустой квартире. И темно. Я вспоминаю твой голос. Нежный. Печальный. Похожий на надтреснутый хрусталь. Поэтому у твоего голоса небесный цвет. Сейчас бы бледно-голубыми вспышками падали в темноту твои слова. И нежно-синим светом искрился бы твой тихий смех.

Завтра я пройдусь по тем местам, где мы с тобой бывали. Потом вернусь сюда и разобью твою фотографию. Ненавижу ее. Она - эта девушка на фото - не ты, и никогда тобой не станет.

С тех пор, как ты умерла, мир начал неуловимо меняться. Пока никто этого не замечает. Ну и пусть. Они просто не знают, что, когда наконец-то заметят, - будет поздно. А ты научила меня видеть малейшие изменения и анализировать их. Мир умирает. Без тебя.

Ты умерла в начале лета. Когда еще не успели завянуть белые цветы жасмина. Когда ты вплетала их в свои волосы, они были почти неразличимы в них. Только одуряющий розовый аромат подсказывал мне, что они там.

Я нашел тебя, окровавленную, в этой самой квартире. На кровати так и остались темно-красные пятна твоей засохшей крови. Твой долг воина. Будь он проклят.

Я порву все твои фотографии. Забуду твой настоящий образ, как забываю все в этой жизни. Но я всегда буду помнить тебя такой, какой встретил, какой любил. Хрупкой девушкой, нуждающейся в заботе, со снежными волосами, солнечными глазами, нежной жемчужной душой и кроваво-красными слезами.

Я посажу куст жасмина на твоей могиле. И он зацветет в день твоей смерти.

Ты умерла. И это конец. Ами."

Уназуки